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Nous sommes en 1908. Léonor de Recondo choisit le huis clos d'une maison bourgeoise, dans un bourg cossu du Cher, pour laisser s'épanouir le sentiment amoureux le plus pur - et le plus inattendu. Victoire est mariée depuis cinq ans avec Anselme de Boisvaillant. Rien ne destinait cette jeune fille de son temps, précipitée dans un mariage arrangé avec un notaire, à prendre en mains sa destinée. Sa détermination se montre pourtant sans faille lorsque la petite bonne de dix-sept ans, Céleste, tombe enceinte : cet enfant sera celui du couple, l'héritier Boisvaillant tant espéré.

Venise, 1699. A la naissance d'Ilaria, ses parents la confient à la Pièta, institution qui recueille les enfants abandonnées et les voue à la musique. Dans cette communauté féminine, la petite fille apprend le violon avec le maestro Vivaldi, et joue lors des concerts où les Vénitiens se pressent, fascinés par le talent des interprètes dissimulées derrière les grilles de l'église. Mais Ilaria étouffe, rêve d'ailleurs. Son amitié avec la jeune Prudenza l'ouvre au monde. Le grand feu c'est l'amour qui la foudroie à l'aube de ses quinze ans pour le frère de Prudenza. Transportée, Ilaria mêle désir charnel et musique au point de les confondre.

"Pour mourir libre, il faut vivre libre". La vie et la mort s'entrelacent au coeur de ce "Manifesto" pour un père bientôt disparu. Proche de son dernier souffle, le corps de Félix repose sur son lit d'hôpital. A son chevet, sa fille Léonor se souvient de leur pas de deux artistique - les traits dessinés par Félix, peintre et sculpteur, venaient épouser les notes de la jeune apprentie violoniste, au milieu de l'atelier. L'art, la beauté et la quête de lumière pour conjurer les fantômes d'une enfance tôt interrompue. Pendant cette longue veille, l'esprit de Félix s'est échappé vers l'Espagne de ses toutes premières années, avant la guerre civile, avant l'exil. Il y a rejoint l'ombre d'Ernest Hemingway. Les deux vieux se racontent les femmes, la guerre, l'oeuvre accomplie, leurs destinées devenues si parallèles par le malheur enduré et la mort omniprésente. Les deux narrations, celle de Léonor et celle de Félix, portées par les lectures intimistes de l'autrice et du comédien Jacques Chaussepied, transfigurent cette nuit de chagrin en un somptueux éloge de l'amour, de la joie partagée et de la force créatrice comme ultime refuge à la violence du monde.